Par la fenêtre le ciel tire au violine, les arbres saignent
sur la clameur de nos chairs défiant le soupir des mots.
la langue chavire, vous suivez la stase de nos pulsations en vous éloignant. déjà, le sang de mes terres profondes se rassemble, fervent. je vous écrirai encore, sur les murs,
appellerai nos épanchements, par toutes les fenêtres ouvertes,
en un cri saigné à vif, irradiant, peuplé de mots assoiffés.
 
A Marcel Moreau qui s'est éteint aujourd'hui.
Continuons de le lire, infiniment.